Pluribus est la rare série qui s’améliore au fur et à mesure qu’on y pense, ce qui est évident dans la relation complexe avec l’honnêteté de l’épisode 4.
Pluribus fait de l’ouverture froide une forme d’art. Il y a déjà eu quelques joueurs de l’histoire cette saison – les un exemple de l’épisode 2 me vient à l’esprit – mais les dix premières minutes de « Please, Carol » m’ont vraiment déchiré. C’est un joli passage presque sans mots qui présente Manousos (Carlos Manuel Vesga), le gestionnaire paraguayen d’un entrepôt libre-service Carol jura au téléphone. Il s’est plutôt bien adapté à l’invasion extraterrestre joyeuse et bavarde de Vince Gilligan, s’enfermant dans le bureau et restant stoïquement – quoique de façon peu hygiénique – isolé. Sa caméo n’est pas un hasard. C’est un contrepoint à l’arc narratif de Carol tout au long de l’épisode 4, alors qu’elle tente de naviguer dans sa relation avec les Autres en dépassant les limites de leur honnêteté sans faille et de leur besoin de lui plaire.
Manousos refuse catégoriquement d’interagir avec les Autres ; Carol n’a pas eu le choix. L’explosion de jurons de Carol au téléphone – que « S’il te plaît, Carol » montre du point de vue de Manousos – était un échec personnel pour elle, une perte de contrôle après avoir été avertie des répercussions étendues de ses accès émotionnels ; pour Manousos, c’était une lueur d’espoir qu’il y ait quelqu’un comme lui, un « Autre » pour les Autres. Mais il y a aussi des parallèles. Manousos note rigoureusement les fréquences radio ; quand on passe à Carol, elle commence un tableau blanc rempli de notes listant ce qu’elle a appris sur les envahisseurs.
Une narration magnifique, suffisamment légère et économique pour paraître mystérieuse tout en contenant dans cette séquence de dix minutes une thèse assez complète sur ce dont parle tout l’épisode : la solitude de Manousos et son refus total de s’engager contre l’inclusion inévitable de Carol dans une société qu’elle ne comprend pas entièrement mais pour laquelle elle développe de plus en plus des sentiments mitigés.
Les efforts de Carol pour rassembler toutes les informations qu’elle a recueillies jusqu’ici rencontrent quelques obstacles, et ses solutions potentielles sont étrangement proches de l’auto-pénitence, comme si elle essayait de comprendre les choses en s’invitant autant d’inconfort que possible. Vu la façon dont les choses fonctionnent dans ce monde, il est impossible de dire si cela manifeste la culpabilité de survivant de Carol, une reconnaissance purement pratique que la seule façon pour elle de tester les limites de ses superviseurs est de remettre en question leur dynamique avec elle, ou, très probablement, d’une combinaison des deux. Quoi qu’il en soit, cela se manifeste par une série de scènes dans lesquelles Rhea Seehorn est miraculeusement bonne.
La première est une conversation avec Larry, un Autre apparemment anodin en short de cyclisme, qu’elle s’assoit et interroge, d’abord légèrement, sur la qualité de ses livres. Bien sûr, les Autres adorent son œuvre, la considérant au même niveau que Shakespeare, un sentiment que Carol trouve profondément malhonnête. Mais c’est un aperçu crucial de la façon dont les Autres pensent. Il ne s’agit pas de la qualité de la prose – Larry en récite quelques-unes, et c’est terrible – mais de ce que cette écriture bâclée signifie pour les femmes seules de Kansas City (ou ailleurs) dont la vie a été sauvée par les livres de Wycaro de Carol. Les Autres n’ont pas seulement assimilé les goûts et les dégoûts, mais aussi les profondeurs les plus profondes des sentiments. C’est en partie ce que Carol traverse. À un certain niveau, elle Veut les Autres pour lui dire que son écriture est nulle, mais ils sont incapables de le faire, non seulement parce qu’ils essaient de la garder douce – même si c’est le cas – mais parce qu’ils opèrent à un niveau plus complexe que la simple préférence.
Alors, Carol change les conditions. Elle demande à Larry de lui dire ce qu’Helen pensait précisément de ses livres, surtout ceux inédits Chrysalide amère, son chef-d’œuvre libéré des attributs de la fiction de genre aéroportuaire. Et elle n’était pas impressionnée. C’est une pilule amère à avaler pour Carol, à la fois que sa meilleure amie mentait constamment sur son écriture pour continuer à récolter les bienfaits que cela lui apportait, et que Carol ne soit pas très douée dans ce qu’elle a défini. Mais cela donne à Carol un aperçu de la façon dont elle peut utiliser cette honnêteté sans faille à son avantage dans l’espoir d’inverser la Jonction. Le problème clé est qu’on voit qu’elle ne comprend toujours pas vraiment comment fonctionne l’esprit collectif. Même lors de son recrutement de Larry, elle a négligé le maire, qui nettoyait dehors son jardin, car elle ne faisait pas confiance à un politicien pour être honnête avec elle. Elle n’arrive toujours pas à rationaliser l’idée que n’importe quel Autre soit la porte-parole de toute leur conscience partagée, dépouillée de tout ce qui fait d’eux un individu.
Mais il y a quand même une opportunité, une que CaroL poursuit dans Pluribus Épisode 4 de plusieurs façons créatives, d’abord en rendant visite à Zosia à l’hôpital et en lui demandant directement si la Jonction pouvait être inversée. Les Autres ne peuvent pas mentir, après tout, donc même si Zosia tourne autour du sujet, son refus de simplement dire « non » prouve que c’est possible. Carol peut évoquer cette possibilité, mais cela demandera un peu de créativité. En attendant, elle se décharge d’un souvenir central qui explique en partie pourquoi elle est si réticente à accepter l’idée d’« assimilation » ; quand elle était plus jeune, elle a été envoyée dans un camp de thérapie de la conversation rempli de « certaines des pires personnes que j’aie jamais connues ». Ces gens « souriaient tout le temps. Tout comme toi. » Pour Carol, la normalité a toujours été une arnaque ; La gentillesse est toujours un stratagème.
Carol se tourne vers Pentothal, généralement considéré comme un sérum de vérité, le dérobant de façon hilarante à la pharmacie de l’hôpital sous prétexte d’essayer de se procurer de l’héroïne (s’appuyant sur l’histoire de la grenade dans l’épisode précédent, Carol apprend à faire faire faire ce qu’elle veut aux Autres en faisant semblant de vouloir autre chose). Elle administre d’abord le Pentothal à elle-même, enregistrant ses propres divagations pour en vérifier l’efficacité tout en se dépêchant librement de ses sentiments sur les opinions d’Helen sur ses livres et la « pénétration » générale de Zosia – Seehorn est si douée ici, tant dans la vidéo que dans ses réactions – puis elle administre le sérum à Zosia elle-même dans l’espoir de la faire admettre involontairement comment l’Assemblage peut être inversé.
Cette dernière partie se retourne contre lui, car Zosia s’effondre en arrêt cardiaque sans rien révéler. Carol a-t-elle trouvé une faiblesse chez les Autres ici, dans l’idée qu’ils peuvent être isolés et manipulés ? Ou une faiblesse en elle-même, dans le sens où elle ne peut pas vraiment les considérer autrement que comme des individus même maintenant ? Dès qu’on lui demande de reculer pour que les Autres puissent sauver Zosia, elle cède, car elle a clairement appris à l’apprécier un peu et ne veut pas la voir mourir. Chaque effort que Carol fait pour déduire l’esprit collectif comme une menace extraterrestre pouvant être renversée, plus elle se rapproche d’être assimilée sous son propre nez.
